Prinzessin Isabella von Aragonien war achtzehn Jahre alt, als sie beschloss, von zu Hause wegzulaufen. Nicht weil sie unglücklich war. Ihr Vater, König Fernando, behandelte sie wie seinen Augapfel, verwöhnte sie mit Seide und Juwelen und ließ ihr jeden Wunsch von den Augen ablesen. Aber genau das war das Problem. Jeder Wunsch wurde ihr erfüllt, außer dem einen: Freiheit. Isabella sollte verheiratet werden. Mit einem alten, fetten Herzog aus Kastilien, der dreimal so alt war wie sie und nach Knoblauch und Schweiß stank. Ihr Vater hatte den Vertrag bereits unterzeichnet, die Hochzeit war für den nächsten Monat geplant. Isabella sollte als Trophäe dienen, als politisches Pfand in einem Bündnis, das sie nicht verstand und nicht wollte. In der Nacht vor ihrer geplanten Flucht saß sie auf ihrem Balkon, blickte auf das dunkle Meer hinaus und weinte.
Die Sterne spiegelten sich im Wasser, und irgendwo da draußen, jenseits des Horizonts, lag die Freiheit. Oder der Tod. Beides war besser als dieser alte, geile Herzog, der sie schon bei der Verlobungsfeier mit seinen Blicken ausgezogen hatte. Sie hatte ihren Plan seit Wochen vorbereitet. Goldmünzen in einem ledernen Beutel, eingeweihte Diener, ein kleines Boot, das im Schutze der Dunkelheit auf sie wartete. Sie wusste, es war gefährlich. Das Meer war unberechenbar, und Piraten lauerten in jeder Bucht. Aber was war gefährlicher: ein Leben in goldenen Ketten oder ein Tod in Freiheit? Um Mitternacht kletterte sie die Mauer hinunter, rannte zum Hafen und stieß ihr Boot ins Wasser. Die Ruder tauchten lautlos ein, und bald war sie nur noch ein kleiner Punkt in der Weite des Meeres. Drei Tage trieb Isabella auf dem Meer. Das Boot war klein, die Vorräte knapp.
Die Sonne brannte erbarmungslos auf ihre zarte Haut, die nie zuvor der Sonne ausgesetzt gewesen war. Ihre Hände waren voller Blasen vom Rudern, ihr Körper schmerzte, ihr Geist begann zu delirieren. Dann kam der Sturm. Es begann mit einem dunklen Streifen am Horizont, der immer näher kam. Der Wind frischte auf, die Wellen wurden höher, und bald war Isabella in einem Höllenszenario gefangen, das sie nie für möglich gehalten hätte. Ihr Boot wurde herumgeworfen wie ein Spielzeug, Wasser schwappte über Bord, und sie klammerte sich verzweifelt an den Rand, während der Regen peitschte und der Donner dröhnte. Ein besonders großer Brecher erfasste das Boot, hob es hoch und ließ es mit voller Wucht gegen etwas Hartes krachen. Isabella verlor das Bewusstsein. Als sie aufwachte, lag sie auf etwas Weichem. Ein Kissen unter ihrem Kopf, eine Decke über ihrem Körper.
Sie war in einer Kajüte. Das erkannte sie an dem schwankenden Boden, an dem Geruch von Salz und Teer und an dem Knarren der Holzwände. Ein Schiff. Sie versuchte sich zu bewegen, aber ihr Körper gehorchte nicht. Ihre Kleidung war durchnässt und zerrissen, und als sie nach unten sah, bemerkte sie, dass jemand sie umgezogen hatte. Sie trug nur ein grobes Leinenhemd, das kaum ihre Brüste bedeckte. Die Tür öffnete sich. Eine riesige Gestalt trat ein. Der Mann war über zwei Meter groß, mit breiten Schultern und muskulösen Armen, die mit Narben übersät waren. Sein Gesicht war wettergegerbt, von tiefen Furchen durchzogen, und ein schwarzer Bart bedeckte sein Kinn. Ein Auge war von einer ledernen Klappe bedeckt, das andere, dunkelbraun, fast schwarz, musterte sie mit einer Intensität, die Isabella das Blut in den Adern gefrieren ließ. „Na, Kleine“, sagte er mit einer tiefen, rauen Stimme.
„Bist du endlich wach?“ „Wo … wo bin ich?“, flüsterte Isabella. „Auf der ‚Teufelin‘, meinem Schiff. Ich bin Kapitän Blackwood. Und du, meine Kleine, bist mein Schatz. Der Sturm hat dich mir direkt ins Netz gespült.“ Isabella versuchte sich aufzurichten, aber ihre Arme versagten. Blackwood lachte, ein tiefes, dröhnendes Lachen, das keine Wärme enthielt. „Ruh dich aus. Du wirst deine Kräfte brauchen. Wir haben noch viel vor, du und ich.“ Drei Tage pflegte Blackwood sie persönlich. Er brachte ihr Wasser, wusch ihre Wunden, fütterte sie mit Fischsuppe, die seine Männer gekocht hatten. Isabella war verwirrt. Sie hatte Schlimmeres erwartet, Vergewaltigung, Folter, Tod. Stattdessen behandelte er sie fast zärtlich. Bis zum dritten Tag. „Du bist jetzt gesund genug“, sagte er an diesem Abend, als er in ihre Kajüte trat. „Zeit für deine erste Lektion.“ „Lektion?
Was für eine Lektion?“ Blackwood zog sich aus. Langsam, fast rituell. Zuerst das Hemd, das seine behaarte, vernarbte Brust enthüllte. Dann die Hose. Sein Schwanz sprang hervor, riesig, dick, mit einer dunklen Eichel, die schon tropfte. „Ich bin Pirat, Kleine. Wir nehmen, was wir kriegen können. Und was ich gekriegt habe, bist du. Eine Prinzessin. Blauäugig, blond, unberührt. Ein Schatz, wertvoller als Gold.“ Er trat näher. „Aber ich will dich nicht nur einmal. Ich will dich oft. Immer. Also werde ich dich trainieren.“ „Trainieren? Wofür?“ „Für mich. Du wirst lernen, mich zu befriedigen. Mit deinem Mund, deiner Fotze, deinem Arsch. Du wirst lernen, zu gehorchen, zu betteln, zu schreien. Und wenn du gut bist, wirst du belohnt. Wenn nicht …“ Er zog ein Messer aus seinem Gürtel, ließ es im Licht der Öllampe glitzern. „Dann wirst du bestraft.“ Isabella zitterte.
„Bitte … ich bin eine Prinzessin … mein Vater wird Lösegeld zahlen …“ „Lösegeld?“ Blackwood lachte. „Glaubst du, ich brauche Gold? Ich habe genug Gold. Was ich brauche, ist ein geiles Loch, das mir jeden Abend den Schwanz wärmt. Und das wirst du sein.“ Er packte sie am Haar, zerrte sie vom Bett auf die Knie. Sein Schwanz war direkt vor ihrem Gesicht. „Los, mach den Mund auf. Und wenn du mit den Zähnen kommst, schneide ich dir die Zunge raus.“ Isabella weinte, aber sie gehorchte. Sie öffnete den Mund, und er schob seinen Schwanz hinein. Er war riesig, füllte ihren ganzen Mund, drückte gegen ihren Rachen. Sie würgte, aber er ließ nicht locker. „Ja, so ist gut. Leck ihn, du kleine Hure. Gewöhn dich dran.“ Er bewegte seine Hüften, fickte ihren Mund, während sie würgte und schluckte und Tränen über ihre Wangen liefen. Minuten vergingen, oder Stunden, sie wusste es nicht.
Irgendwann spürte sie, wie er zuckte, wie etwas Heißes in ihren Mund schoss. Sperma, dick, salzig, beißend. Sie musste schlucken, sonst hätte sie erstickt. Blackwood ließ von ihr ab, lächelte. „Gut. Sehr gut fürs erste Mal. Morgen geht’s weiter.“ Die nächsten Wochen wurden zur Hölle und zum Paradies, je nach Perspektive. Blackwood trainierte sie jeden Tag, manchmal mehrmals. Er brachte ihr bei, wie man bläst, tief, ohne zu würgen, mit der Zunge, mit den Lippen, mit den Händen. Er brachte ihr bei, wie man reitet, langsam, schnell, tief, flach, immer so, dass er kam. Er brachte ihr bei, wie man sich in den Arsch ficken lässt, mit Gleitgel aus Walrat, mit Geduld, mit Hingabe. Isabella lernte schnell. Ihr Körper, der nie zuvor berührt worden war, entpuppte sich als äußerst gelehrig. Sie entdeckte Lust, wo sie nur Schmerz erwartet hatte.
Sie entdeckte Verlangen, wo sie nur Ekel gespürt hatte. Und sie entdeckte, dass sie Blackwood begehrte, diesen groben, grausamen, wunderschönen Piraten, der sie Nacht für Nacht nahm. „Du machst Fortschritte, Kleine“, sagte er eines Abends, nachdem sie ihn dreimal hintereinander zum Höhepunkt gebracht hatte, einmal mit dem Mund, einmal mit der Fotze, einmal mit dem Arsch. „Bald bist du bereit.“ „Bereit wofür?“ „Für die Männer.“ Am nächsten Tag rief Blackwood seine Crew zusammen. Dreißig Piraten, alle rau, alle geil, alle gierig nach der Prinzessin, von der sie seit Wochen nur flüstern hörten. „Leute“, sagte Blackwood. „Das ist Isabella. Sie war eine Prinzessin. Jetzt ist sie meine Hure. Und heute Nacht wird sie eure Hure sein. Jeder von euch darf sie einmal nehmen. Aber wehe, einer von euch verletzt sie. Sie ist mein Eigentum, und ich will sie morgen früh wiederhaben, ein bisschen benutzt, aber unversehrt.“
Die Männer grölten vor Begeisterung. Isabella zitterte, aber diesmal nicht vor Angst. Sondern vor Erregung. Was dann folgte, war eine Sexorgie, wie Isabella sie sich nie hätte vorstellen können. Dreißig Männer, einer nach dem anderen, nahmen sie in jeder Sexstellung, in jedem Loch. Sie wurde gefickt, geleckt, bespritzt, durchgenommen, bis sie nicht mehr wusste, wo oben und unten war. Sie schrie, sie kam, sie bettelte um mehr. Als die Sonne aufging, lag sie erschöpft auf dem Deck, bedeckt mit Sperma, Schweiß und Blut. Blackwood kniete neben ihr, lächelte. „Du hast bestanden, Kleine. Du bist jetzt eine von uns.“
Die Gesichte fand ich richtig heiß – Bitte mehr von solchen Piraten Storys